Je suis forgeron, fier de son métier

Depuis une nuit des temps fort longue, d'un minerai ferreux extrait des entrailles de la terre et par l'action du feu de mon bas fourneau, je purifie le fer et le travaille pour que prennent formes tant les objets de métal les plus usuels que les armes les plus sophistiquées.

À me voir ahanner, à considérer mon visage noir de sueur et de suie, quand je frappe sur l'enclume la pièce de métal rougie par le feu, quand elle crache force étincelles sous les coups de marteau, quand je la trempe encore et toujours dans un baquet d'eau froide avant de la plonger de nouveau dans les flammes de ma forge au milieu des charbons incandescents, ne croyez pas que ce soit de simples séries de gestes accomplis sans réflexion.

Car, sans en connaître la science exacte, mais par la sapience que procure une longue expérience, je devine, rien qu'à la couleur du métal et rien qu'à la note que produit à son contact l'outil de frappe, l'instant précis où je passe d'une opération à une autre.

Je sais aussi m'arrêter au moment précis quand le fer est suffisamment nourri des poussières du carbone provenant de la combustion du charbon de bois pour devenir l'acier le plus subtil, celui où l'équilibre entre dureté et souplesse est atteint, celui où la lame de l'épée ne casse plus et devient arme infaillible.